Sentinelas são partes de um olhar atento do uno em verso.

Folhas da manhã tocam o orvalho como as mãos vermelhas dos bebês latentes. Mães em pino, cães em flor.

Me entrego em demasia ao precipício secular, reviso meus pecados e me ponho, enfim, a chorar, não o choro das lágrimas, mas as rimas e vírgulas que caem de pesar em pesar.

Desisti do sentido à tempos, à tempos não me importam as tristes verdades das gentes.

Recalco, calço e remôo a digerida massa que venho a mascar desde que sou um mundo nesse alguém torto.

Desisto de me cansar e luto como covardia. Amanso os erros e espanco a poesia em versos sem demora e sem maestro.

Nunca caibo no saber, sempre espero pelo zelo. Temo sempre o tal desejo, seja o seu ou o desse que desprezo em mim.

Demito as sentinelas, mas a elas não importam salário, somente a expectativa da altivez de mais um, quente, denso e saboroso BEEEEEERRRRRRRROOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!!!!!!!!!!